MEDITACIÓN EUCARÍSTICA

 LA REINA VASTI

Querido Jesús aquí nos tienes de nuevo para adorarte en el santísimo sacramento del altar. Tu presencia nos es suficiente para vivir con agrado y con valentía nuestra vida. Igual que le sucedió a la reina Vasti, tal como aparece en el libro de Ester:

El rey Asuero está en un contexto de banquete excesivo y alcohol. La orden de traer a Vasti tiene un propósito claro: “mostrar su belleza” delante de otros hombres. En el mundo persa antiguo, esto podía implicar una exposición impropia para una reina, aunque el texto no lo detalla completamente. No moraliza directamente sobre Vasti. No dice: “hizo bien” o “hizo mal”. Más bien, muestra la reacción del sistema: Los consejeros exageran el hecho (temen que “todas las mujeres” desobedezcan). Se convierte en un asunto político, no solo matrimonial. Se emite un decreto para controlar a las mujeres. Eso ya nos da una pista: el enfoque del texto no es enseñar sobre el matrimonio ideal, sino mostrar cómo funciona el poder, el orgullo y las decisiones humanas dentro de una historia más grande.

La historia es corta pero incómoda. Un rey poderoso. Un banquete lleno de vino. Hombres celebrando sin límites. Y en medio de ese ambiente una orden: Traigan a la reina. No para honrarla sino para exhibirla. No era solo presencia, era exposición. Era convertir su dignidad en espectáculo.

Y entonces ocurre lo inesperado: La reina Vasti no quiso comparecer, Ella dice no.

Sin gritar, sin discurso, sin escándalo, solo no. Y ese “no” le cuesta todo. Pierde su posición, pierde su lugar. Desaparece de la historia.

Y aquí es donde comienza la verdadera reflexión. Porque, si lo miras superficialmente parece una pérdida. Pero si lo miras profundamente es una decisión. Vasti entendió algo que muchos olvidan: No todo lo que tienes que hacer, debes hacerlo. No toda autoridad merece obediencia ciega. No toda oportunidad es correcta. No toda invitación honra quién eres. Y eso, en su contexto, era revolucionario. Porque ella no estaba desobedeciendo solo a un hombre, estaba enfrentando un sistema. Un sistema donde el poder decidía y los demás obedecían. Pero ella puso un límite. Y eso incomoda, incluso hoy.

Porque su historia no tiene un final “bonito”. No hay restauración pública. No hay reconocimiento. No hay recompensa visible. Solo hay silencio. Y aun así… su decisión sigue hablando.

Porque hoy, esa historia se repite todos los días. Cuando alguien te pide que cruces un límite que sabes que no debes cruzar. Cuando una relación te exige perder tu dignidad para “funcionar”. Cuando el ambiente presiona para que hagas algo que no va contigo. Cuando decir “sí” te mantiene dentro, pero decir “no” te deja fuera. Ahí aparece Vasti.

En ese momento incómodo donde sabes que hay un precio. Y decides si lo pagas o no. Porque decir “no” no siempre te hace ganar cosas, pero muchas veces te salva de perder lo más importante: Tu identidad. Tu paz. Tu valor.  Tu respeto propio. Y tal vez nadie te aplauda. Tal vez no entiendan tu decisión. Tal vez te llamen exagerado, difícil, rebelde. Pero hay batallas que no se ganan quedándote, se ganan alejándote.

Y Vasti lo entendió. No fue perfecta, pero fue firme. No fue celebrada, pero fue íntegra. Y en un mundo donde muchos dicen “sí” para encajar, ella eligió decir “no”, para no romperse.

La pregunta no es si perderías algo por hacer lo correcto, la pregunta es: ¿Qué estás perdiendo de ti mismo cada vez que dices “sí”, cuando sabes que debiste decir “no”?

¿Fue rebeldía?

La actitud de la reina Vasti sirve para confrontar situaciones modernas sobre dignidad y límites. La Biblia muchas veces no nos da ejemplos perfectos, nos da historias reales.

Personas en contextos complejos. Decisiones sin blanco y negro claro. Situaciones donde tú tienes que pensar. Y eso es lo que hace el texto poderoso.

No, no debemos usar a Vasti como una doctrina absoluta sobre “desobedecer está bien”. Pero tampoco debemos ignorar que el texto abre la puerta a reflexionar sobre límites, dignidad y contexto. La clave es equilibrio. Amén.

 

ACCIÓN DE GRACIAS

Llega de día, llega de noche.

Se le espera por la puerta, llega por la ventana.

Le buscamos con alegría, llega con su cruz.

Estamos de guardia, nos llama desde dentro.

Rastreamos huellas, llega por senderos nuevos.

Llega en la abundancia y más todavía en la pobreza.

Llega cuando triunfamos y nos acompaña en los fracasos.

Llega cuando es deseado y se presenta cuando no se le espera.

Llega en el silencio y en el áspero y abrasador viento.

Llega también en la multitud y el ruido.

Llega para dormirnos y para despertarnos.

Llega a través de todas las caras que encontramos a lo largo del día en nuestro camino.

Llega en el desierto de manantiales inciertos, en las estepas de desconocidos pozos, en los bosques frondosos en que nos perdemos, en las altas cumbres que hollamos, y en los valles que nos dan vértigo.

Llega a cada instante.

Llega en cada lugar.

Allí donde estamos, está.

Fiel a tu palabra ya estás esperándonos.

Amén

 

 

2026 CICLO A

TIEMPO ORDINARIO XXXII

 

El evangelio de este domingo nos invita a detenernos en aquello que verdaderamente importa y sostiene nuestra vida. Es el significado del aceite de la parábola, que nadie puede prestarnos porque cada persona ha de descubrir y cultivar el sentido de su propia existencia. Nuestra vida es única e intransferible. Nadie puede vivir por ti.

En tiempos de Jesús, cuando se celebraba una boda, un grupo de muchachas acompa­ñaba al novio a recoger a la novia para celebrar la ceremonia. A partir de este hecho tan trivial crea Jesús la parábola: Esta la divide en dos grupos de cinco: unas necias, que se olvidan del aceite para los candiles; otras sensatas, que llevan aceite de repues­to. Hasta aquí todo es posible. Pero la parábola adquiere de repente un tono irreal, porque quien da el plantón no es la novia, sino el novio, que se retrasa hasta la medianoche.

Mientras, las diez se han quedado dormidas, y los candiles siguen consumiendo aceite. Al llegar el novio, unas pueden reponerlo fácilmente, los otros están casi agotados. Las sensatas no quieren darles aceite, y el novio se niega a admitirlas después de cerrada la puerta.

La conclusión de la parábola es desconcertante: Por tanto, estad en vela, porque no sabéis el día ni la hora. Es desconcer­tante, porque ninguna de la diez ha velado, todas se quedaron dormidas. Lo cual significa que la vigilancia, en este caso, equivale a la sensatez de llevarse la provisión de aceite. ¿Qué significa esto en la práctica?

- La importancia al aceite, viéndolo como imagen de la fe, del fervor, de las buenas obras, de lo que debemos estar provistos cuando llegue el esposo, Cristo.

- También la importancia de estar preparados ya, y no retrasarlo hasta un momento que resulte demasiado tarde. Imaginemos diez universitarios se acercan al fin de curso. Cinco han estudiado durante todo el año, asistido a las prácticas, tomado apuntes; otros cinco han empalmado movida con movida. En el momento de entrar al examen piden a los primeros que les pasen las respuestas. Los otros se niegan, como es lógico. El examen se prepara con tiempo, no se improvisa ni se copia.

De todos modos, las dos interpretaciones se complementan. Si decimos: Lo importante es estar preparados, ¿en qué consiste la preparación? En llevar aceite de repuesto. Y ¿qué es el aceite? Es lo que somos en nuestro interior y por tanto es irrepetible y no se puede delegar ni prestar. Además en los dos próximos domingos, en la parábola del juicio final, que el aceite del que debemos estar provistos son las buenas obras: dar de comer al hambriento, de beber al sediento, vestir al desnudo, etc.

¿Cómo cuidamos esa llama para que no se apague y hasta dónde llega su luz? Quizá, la mejor manera de mantenerla viva sea hacer silencio para escuchar lo que nos pasa, cultivar la confianza, prestar atención a quienes tenemos cerca y compartir lo que somos.

 

MEDITACIÓN EUCARISTICA:

LA MUJER ADULTERA

Aquí estamos Jesús para pasar unos momentos contigo. Estar aquí a tu lado nos ayuda a fortificar nuestra vida, eliminar nuestras faltas y pecados porque tú nos perdonas siempre.

La mujer pillada en adulterio (Juan 8, 1-11) fue presentada ante Jesús para que la condenará delante de todo el pueblo. No la llevaron para escucharla. La llevaron para exhibirla. La convirtieron en un espectáculo. Ya nadie veía a una persona. Solo veían un caso. Un motivo de discusión. Una oportunidad para atrapar a Jesús.

En toda la historia, nadie pregunta cómo se siente aquella mujer. Nadie pregunta cuánto tiempo llevaba cargando sus heridas. Nadie pregunta qué la había llevado hasta ese momento. Todos hablan de ella, pero nadie habla con ella.

Eso sigue ocurriendo hoy. Vivimos en una época donde es muy fácil señalar. Las redes sociales pueden destruir una vida en pocas horas. Un error se vuelve viral. Una fotografía. Un comentario. Una acusación. Y de pronto miles de personas opinan sobre alguien que ni siquiera conocen. Todos tienen un veredicto. Pocos tienen compasión. Aquella mujer estaba de pie, esperando la condena.

Si somos sinceros, esa mujer somos nosotros. Quizá nuestro error no fue el mismo. Pero todos conocemos lo que significa fallar. Todos tenemos recuerdos que quisiéramos borrar. Palabras que nunca debimos decir. Decisiones que cambiaron nuestra historia. Los acusadores comenzaron a hablar. Con la Ley en la mano, el pecado es real. El mal tiene consecuencias. Jesús nunca negó eso. Nunca dijo que el pecado no importaba. Nunca rebajó la santidad de Dios.

Pero entonces hizo algo inesperado. Se inclinó y comenzó a escribir en la tierra. La Biblia nunca dice qué escribió. Y quizá ese silencio es intencional. Porque lo importante no era lo que escribía. Lo importante era lo que estaba haciendo. Mientras todos levantaban piedras, Jesús se inclinaba. Mientras todos querían humillarla, Jesús mostraba misericordia. Después levantó la mirada y dijo: El que de vosotros esté sin pecado sea el primero en arrojar la piedra. No estaba diciendo que el pecado dejara de ser pecado. Estaba recordando que nadie puede ocupar el lugar de Dios como juez absoluto. Uno por uno, comenzaron a irse, desde los más viejos hasta los más jóvenes. Y de pronto fue el silencio.

Aquella mujer levantó la vista. Las piedras habían caído al suelo. Los acusadores ya no estaban. Solo quedaba Jesús y encontramos una de las escenas más hermosas de toda la Biblia. Jesús le preguntó: "¿Dónde están los que te acusaban? ¿Ninguno te condenó?" Ella respondió: "Ninguno, Señor." Entonces Jesús dijo: "Ni yo te condeno; vete, y no peques más."

¡Qué equilibrio tan perfecto! Primero gracia. Después llamada al cambio. No al revés. Jesús no comenzó diciendo: "Cambia, y luego te aceptaré." Tampoco dijo: "No importa cómo vivas." Le ofreció perdón y luego la invitó a una vida nueva. Porque la gracia no aprueba el pecado. La gracia rescata al pecador para sacarlo del pecado.

Entre nosotros hay quienes solo conocen las piedras. Siempre encuentran un defecto. Siempre tienen una crítica.  Siempre descubren el error ajeno. Olvidan que ellos también necesitan la misma misericordia. Es muy fácil llevar piedras en las manos. Lo difícil es llevar lágrimas en los ojos por quien ha caído. Porque el propósito de Dios nunca ha sido destruir a las personas. Ha sido restaurarlas.

Piensas que Dios ya no puede hacer nada contigo. Jesús no negó la realidad. Sabía exactamente lo que había ocurrido. Conocía toda su historia, pero para Dios, tu pecado nunca será más grande que su gracia. Y quizá hoy también eres uno de los que sostenían piedras, piedras hechas de palabras, de comentarios, de juicios, de etiquetas, de condenas. Nos resulta más fácil señalar al que cayó, que acercarnos para ayudarlo a levantarse.

El Evangelio nos recuerda que nadie ha recibido la gracia para convertirse en verdugo de los demás. Todos, en algún momento, hemos estado de pie en medio de la plaza, con el corazón temblando, esperando un veredicto. Jesús fue el único que tenía derecho a condenarnos y eligió extendernos la mano para levantarnos. Pero nunca olvidó decir las últimas palabras: "Vete, y no peques más." Porque el amor de Dios no nos deja donde nos encuentra, nos perdona y luego nos transforma.

Eso es la verdadera gracia. No la que cambia las normas de Dios. Sino la que cambia el corazón del ser humano para que, por el poder de Dios, pueda comenzar una vida nueva. Amén

 EL PRÓXIMO SÁBADO, 7 DE NOVIEMBRE LAS 18:30 HORAS.

TENDREMOS UNA CHARLA SOBRE LA PROTECCIÓN DEL MENOR. La prevención, detección y actuación de abusos sexuales y maltratos a menores.
Un tema que está promoviendo mucho nuestra Archidiócesis de Valencia.
Es una responsabilidad de todos. Por eso, os invitamos todos a participar. Os esperemos.

 

ACCIÓN DE GRACIAS

Sobresalieron en lo que el mundo despreciaba

Lucieron con las luces que la tierra cortocircuitaba

Levantaron la mano, por aquellos que la escondieron

Hablaron, cuando muchos callaban

En tiempos de cobardía, fueron valientes para profesar la fe

En horas amargas, Cristo fue dulce en su paladar.

En el calvario de muchos ellos, apenas dos palabras pronunciaron: os perdono

En la oscuridad, pasaron como estrellas refulgentes

En la mediocridad, intentaron alcanzar la perfección

En la incomprensión, miraban a la cruz del gran incomprendido

En la persecución, recordaban –una y otra vez- la advertencia del Evangelio

En el fondo del mar eclesial, son la mejor perla preciosa

En la azotea de nuestras iglesias, la joya más valiosa

En el testimonio vivo del Evangelio, las páginas más conmovedoras

En la sencillez que alcanza al mismo cielo, su encarnación más viva y real

Se rodearon de lo que el mundo odiaba: verdad y discreción

Se armaron de lo que el mundo burlaba: la oración

Se refugiaron en un gran secreto que muchos olvidan: la Eucaristía

Se engrandecieron, y ese es su gran don, sin darse cuenta de ello

Mujeres y hombres, niños y jóvenes, madres y padres

Que han sido Destello de un nuevo mundo

Valentía y decisión; Firmeza y convencimiento;

Caridad y humildad; Contemplación y silencio.

No son de madera; pero sigue ardiendo su espíritu en medio de nosotros

No son de madera; pero calientan los motores de muchas almas

No son de madera; pero siguen fortaleciendo el techo de muchas personas

Han excavado muchos caminos, para que elijamos cualquiera de ellos, para ir al encuentro definitivo con Cristo.

Amén.

 

 

SOLEMNIDAD DE TODOS LOS SANTOS

 

Queridos hermanos en esta solemnidad de todos los santos, hoy no estamos aquí para mirar al cielo, sino para mirarnos a los ojos y hacer memoria. A veces pensamos que la palabra santo pertenece solo a los altares, pero hoy queremos bajar esa palabra a la tierra.

Hace muchos siglos, un hombre en una montaña pronunció un discurso que cambió el mundo. No habló de leyes, ni de castigos, ni de templos. Habló de la felicidad a través de un poema bellísimo que llamamos Las Bienaventuranzas. Si lo escuchamos con el corazón limpio, descubriremos que las bienaventuranzas son, sencillamente, el retrato de la gente que sabe amar bien.

Jesús de Nazaret dijo que son felices los que lloran, los que tienen hambre de justicia, los que trabajan por la paz y los que tienen el corazón limpio. Al escucharlo hoy, entendemos perfectamente a quién se refería. Estaba hablando de nuestros santos cotidianos. Si cerramos los ojos por un segundo, a todos nos viene un nombre a la cabeza:

Felices los que lloran, porque serán consolados: Pensamos en esas madres, amigos que, a pesar de sus propios dolores y heridas, sacaban fuerzas de la nada para secar nuestras lágrimas y abrazarnos en nuestras noches más grises.

Felices los pacíficos: Nos acordamos de esos abuelos o abuelas que nunca guardaban rencor, que unían a la familia alrededor de una mesa y que apagaban cualquier fuego con una palabra mansa y una sonrisa llena de paz.

Felices los que tienen el corazón limpio: Nos viene a la mente ese maestro, ese vecino o ese compañero que te miraba sin juzgar, que ayudaba sin pedir nada a cambio y en cuyos ojos solo había verdad y nobleza.

Ellos son nuestros verdaderos santos. Personas de carne y hueso que no saldrán en los libros de historia, pero que vivieron con los pies en la tierra y el corazón abierto. Supieron que la vida no consiste en acumular poder o dinero, sino en vaciarse para llenar la vida de los demás.

El homenaje más bonito que podemos hacerles está en cómo vivimos hoy. Cada vez que elegimos la empatía en lugar del egoísmo, cada vez que consolamos al que sufre o trabajamos por un mundo más justo, estamos cumpliendo una bienaventuranza. Estamos haciendo que ellos sigan vivos en nosotros.

Hay un hilo invisible que nos une a los que ya se fueron. Su amor no se destruyó; cambió de forma y ahora es la brújula que nos guía.

Hoy es un día para dar las gracias. Gracias por haber coincidido en el tiempo con estos gigantes de la bondad cotidiana. Que su recuerdo nos inspire a vivir como ellos: con las manos dispuestas a ayudar, los brazos abiertos para acoger y la valentía de ser, también nosotros, un motivo de felicidad para los que caminan a nuestro lado.