miércoles, 5 de agosto de 2026


 

MEDITACIÓN EUCARÍSTICA

EL BUENO SAMARITANO

Querido Jesús eucaristía venimos en esta tarde para estar contigo y descansar. En estos días tan calurosos necesitamos respirar no sólo aire fresco para nuestros pulmones sino ese aire espiritual y esa energía que solo tú nos puedes dar. En verano es tiempo de cargar pilas y refrescar nuestros corazones cansados ​​y agotados, para que tú les insufles valor de vida y nueva luz en nuestros ojos.

Hoy queremos meditar la parábola del buen samaritano. Seguramente cuando contaste esta parábola nos querías transmitir que veces no estamos heridos porque la vida fue dura, sino porque nadie se detuvo, nadie estuvo busca.

Hoy queremos colocar la mirada desde el suelo, desde el polvo, desde el hombre que no puede moverse. El texto dice que fue despojado, herido y dejado "medio muerto". En griego, esta expresión no es sólo física, es una condición intermedia: ni completamente vivo, ni completamente muerto.

¿Nos suena a algo que ocurre a nosotros oa gente de nuestro entorno? Gente que respira, pero miedo adentro está apagado. Sigo caminando, pero ya no siento. Sonríe, pero solo por fuera. Personas que viven como arrastrando los pies.

Y ahí está él. Tirado. Invisible. Y entonces pasan los "correctos". Un sacerdote, un levita . Hombres que conocen la ley, que hablan de Dios, que representan lo espiritual. Pero el texto dice algo que pesa: Pasaron de largo . No fue ignorancia, fue decisión. Lo vieron, pero no se detuvieron. No querían contaminarse y tenían prisa por legar a su puesto de trabajo.

Aquí hay una verdad incómoda que una exégesis profunda revela: No siempre el problema es la maldad, a veces es la indiferencia. Porque no necesitas odiar a alguien para dejarle morir, solo necesitas seguir tu camino. Y esto es más común de lo que pensamos.

Hoy se viene así: Ve a alguien quebrado emocionalmente, pero no preguntas. Sabes que alguien está mal, pero no te involucras. Notas el dolor, pero lo evitas. No porque seas malo, sino porque no quieres complicarte.

Y entonces aparece alguien inesperado: El samaritano. Para los oyentes originales, esto era escandaloso. Porque los samaritanos eran rechazados, vistos como impuros, como “los equivocados”. Y, sin embargo, es lo único que se detiene. Lo único que se acerca. Lo único que toca la herida. El texto dice que tuvo “compasión”: No es una lástima superficial, es un dolor interno que te mueve a actuar. No sólo sintió, se involucró. Vendón. Cargón. Pagón. Se comprometió. Y además iba de viaje, seguramente ya tenía trazada su ruta y sus etapas, pero no le importó cambiarlas o retrasarlas con tal de ayudar a un prójimo, que ni conocía.

El herido no eligió quién le ayudaría. Probablemente, si hubiera sido consciente, tal vez habría rechazado al samaritano. Pero cuando estás roto de verdad, dejas de elegir por prejuicio y empiezas a necesitar por supervivencia. Y eso cambia todo.

Porque entonces esta historia no sólo habla de ayudar, habla de derribar lo que tú creías sobre quién puede ayudarte. Porque a veces Dios no envía la ayuda en la forma que esperabas, ni en la persona que tú aprobarías. Pero la envía. Y tú decides si la aceptas, o si te quedas echado por orgullo.

Todos, en algún momento, somos ese hombre echado al borde del camino. Golpeados por decisiones, heridos por personas, cansados ​​por la vida, esperando que alguien se detenga.

Y otras veces, somos los que pasan de largo.

Y muy pocas veces, somos lo que se detiene de verdad.

Por eso esta historia no es sólo un enseñanza moral, es un espejo. Te muestra dónde estás. Y te confronta con lo que haces cuando ve el dolor. Porque no basta con saber lo correcto, hay que detenerse.

Y hoy, mientras seas contigo rutina, con tus cosas pendientes, con tu vida… tal vez alguien busca de ti está medio vivo. Y no necesita un consejo, necesita que te detengas.

La pregunta que nos hacemos ante ti Jesús sacramentado es: cuando veamos a alguien herido hoy ¿pasamos de largo o dejamos nuestro camino para salvar al de alguien más?  Ayúdanos tú a tener comportamientos más humanos y de corazón. Amén.

sábado, 1 de agosto de 2026


 PEQUEÑAS DOSIS DE SABIDURÍA

Qué el Señor refresque vuestra vida y os regale un descanso reparador


 

ACCIÓN DE GRACIAS

Partir con quien nada tiene, pero que es digno de todo lo mejor, a sus ojos tristes y rojos, ya los de Dios que nos mira a todos.

Partir no sólo lo sobrante, también lo que es útil, lo que hemos trabajado, y hasta lo que nos es necesario.

Partir por justicia, por amor, por encima de lo legal, sin intereses y sin quitar el cuenta, hasta que el otro sienta la hermandad.

Partir con sencillez y entrega, sin creerse mejor ni superior, sin exigir cambio, ni recompensa, ni reconocimiento a nuestra actitud.

Partir, y aceptar decrecer sin agobio, sin temor, sin tristeza, con la confianza puesta en ti para hacer posible la fraternidad.

Partir evangélicamente, en todo tiempo, en todo lugar, dentro y fuera de nuestra casa, en toda ocasión, aquí, ahora ya.

Partir, o al menos intentarlo todos los días, nunca en solitario, siempre en compañía; pero sin pretensiones ni vanidad, solo para hacer posible el compartir.

Como tú, Señor.

Amén


 

2026 CICLO A TIEMPO ORDINARIO XVIII

Jesús vio a la gran multitud, sintió compasión por ellos y curó a los enfermos. Tres verbos reveladores (vio, sintió, curó) que abren una ventana a los sentimientos de Jesús, en su mundo interior.

Vio una gran multitud ; su mirada no se desliza por encima de las personas, sino que se pone en cada una de ellas, las viene una a una. Para él, mirar y amar son lo mismo. Y lo primero que viene es su sufrimiento: y sintió compasión por ellos. Jesús siente dolor por el dolor del hombre, se siente herido por las heridas del ser humano y cambia sus llanuras: quería retirarse a un lugar desierto, pero ahora se sumerge en el tumulto de la multitud: sanó a sus enfermos. Imaginaos a nuestro Dios apasionado que sufre por nosotros . Maravilloso

Dar de comer . Se hace tarde, esta gente tiene que comer. Los discípulos se preocupan por las personas. Jesús insta a los suyos: « Dadles vosotros mismos ...». Las emociones deben convertirse en comportamientos, los sentimientos deben madurar en gestos. Dadles de comer: La religión no existe sólo para preparar las almas para el cielo: sabemos que Dios desea la felicidad de sus hijos también en esta tierra . Una fe que no se ocupe también del hambre es estéril como el polvo.

El milagro del pan que pasa de mano a mano: de los discípulos a Jesús, de El a los discípulos, de los discípulos a la multitud. Así pues, hermanos abramos las manos. Sea cual sea el pan que puedas dar, no lo retengas, abre el puño cerrado. Imita al brote que se abre, a la semilla que se parte, al nube que esparce su contenido.

Nosotros en la eucaristía repartimos el pan de Dios, no lo empobrezcamos nunca como mezquindades: es el pan regalado, con el ímpetu de la compasión divina. Pan gozoso e inmerecido, para los cinco mil esa tarde a orillas del lago, para todos nosotros a orillas de cada una de nuestras noches.

Lo peor en tiempos de crisis, en estos tiempos que corremos, es que cada uno vaya a lo suyo. Lo mejor es compartir, implicarse en la necesidad de la gente. Cuando alguien, en el silencio de la oración contemplativa o en la belleza de la oración común cantada juntos, decide compartir se despiertan aderezas de esperanza para el mundo.

Jesús toma los panes, levanta la mirada , bendice, parte y reparte. Todo lo hace delante de los discípulos para enseñarles a amar. La compasión se alimenta de la pequeñez: cinco panas y dos piezas. Esto tan pequeño, lo poquito que está en mí, que decía Teresa de Jesús, es lo que enciende la esperanza en el mundo. Sin compartir la alegría de vivir podría apagarse en muchos corazones. Cuando alguien vive compartiendo se curan muchas heridas secretas.

Los discípulos se les dieron a la gente. Sabían que no eran dueños, sino servidoras de la gracia de Jesús. Con el humilde don de sí nace de la bondad del corazón, la vida se embelleció de repente, la alegría se asomó a los rostros.

miércoles, 29 de julio de 2026


 

MEDITACIÓN EUCARÍSTICA:

MI CRISTO ROTO

A mi Cristo roto, lo encontré en Sevilla. Dentro del arte me subyuga el tema de Cristo en la cruz. Se llevan mi preferencia los cristos barrocos españoles. La última vez, fui de compras en compañía de un buen amigo mío.

Visitamos únicamente dos o tres tiendas de anticuarios y andábamos por la tercera o cuarta. ¡De pronto! frente a mí, acostado sobre una mesa, vi un Cristo sin cruz, me conquistó desde el primer instante. Claro que no era precisamente lo que yo buscaba, era un Cristo roto. Pero esta misma circunstancia, me encadenó a él, no sé por qué. Debió ser un Cristo muy bello, era un impresionante despojo mutilado. Por supuesto, no tenía cruz, le faltaba media pierna, un brazo entero, y aunque conservaba la cabeza, había perdido la cara.

¡Disputábamos el precio de Cristo, como si fuera una simple mercancía! ¡Y me acordé de Judas! ¿No era aquella también una compraventa de Cristo? Después de regatear con el anticuario me lo llevé a casa.

Al fin, ya de noche, cerré la puerta de mi habitación y me encontré sólo, cara a cara con mi Cristo. Que ensangrentado despojo mutilado, viéndolo así me decidí a preguntarle:

- Cristo, ¿Quién fue el que se atrevió contigo? ¿No le temblaron las manos cuando astilló las tuyas arrancándote de la cruz? ¿Vive todavía? ¿Dónde? ¿Se arrepintió?

- ¡CÁLLATE! Me cortó una voz tajante.

-¡CÁLLATE, preguntas demasiado! ¿Crees que tengo un corazón tan pequeño y mezquino como el tuyo? ¡CÁLLATE! No me preguntes ni pienses más en el que me mutiló, déjalo, ¿Qué sabes tú? ¡Respétalo!, yo ya lo perdoné. Yo me olvidé instantáneamente y para siempre de sus pecados. Cuando un hombre se arrepiente, Yo perdono de una vez, no por mezquinas entregas como vosotros. ¡Cállate! ¿Por qué ante mis miembros rotos, no se te ocurre recordar a seres que ofenden, hieren, explotan y mutilan a sus hermanos los hombres? ¿Qué es mayor pecado? Mutilar una imagen de madera o mutilar una imagen mía viva, de carne, en la que palpito Yo por la gracia del bautismo. ¡Oh hipócritas! Os rasgáis las vestiduras ante el recuerdo del que mutiló mi imagen de madera, mientras le estrecháis la mano o le rendís honores al que mutila física o moralmente a los cristos vivos que son sus hermanos.

Yo contesté: No puedo verte así, destrozado, aunque el restaurador me cobre lo que quiera ¡Todo te lo mereces! Me duele verte así. Mañana mismo te llevaré al taller. ¿Verdad que apruebas mi plan? ¿Verdad que te gusta?

- ¡NO, NO ME GUSTA! Contestó el Cristo, seca y duramente. ¡Eres igual que todos y hablas demasiado!

Hubo una pausa de silencio. Una orden, tajante como un rayo, vino a decapitar el silencio angustioso.

- ¡NO ME RESTAURES, TE LO PROHÍBO! ¿LO OYES?

- Si Señor, te lo prometo, no te restauraré.

- Gracias. Me contestó el Cristo. Su tono volvió a darme confianza.

-¿Por qué no quieres que te restaure? No te comprendo. ¿No comprendes Señor, que va a ser para mí un continuo dolor cada vez que te mire roto y mutilado? ¿No comprendes que me duele?

- Eso es lo que quiero, que al verme roto te acuerdes siempre de tantos hermanos tuyos que conviven contigo; rotos, aplastados, indigentes, mutilados. Sin brazos, porque no tienen posibilidades de trabajo. Sin pies, porque les han cerrado los caminos. Sin cara, porque les han quitado la honra. Todos los olvidan y les vuelven la espalda. ¡No me restaures, a ver si viéndome así, te acuerdas de ellos y te duele! Muchos cristianos se vuelven en devoción, en besos, en luces, en flores sobre un Cristo bello, y se olvidan de sus hermanos los hombres, cristos feos, rotos y sufrientes. Hay muchos cristianos que tranquilizan su conciencia besando un Cristo bello, obra de arte, mientras ofenden al pequeño Cristo de carne, que es su hermano. Esos besos me repugnan, me dan asco, me hieren el corazón.

Por eso ¡Debieran tener más cristos rotos, uno a la entrada de cada templo, que gritara siempre con sus miembros partidos y su cara sin forma, el dolor y la tragedia de mi segunda pasión, en mis hermanos los hombres! Por eso te lo suplico, no me restaures, déjame roto junto a ti, aunque amargue un poco tu vida.- Si Señor, te lo prometo. Y un beso sobre su único pie astillado, fue la firma de mi promesa. Desde hoy viviré con un Cristo roto.


 


HOJA PARROQUIAL
AGOSTO 2026

sábado, 25 de julio de 2026


 PEQUEÑAS DOSIS DE SABIDURÍA

Qué el Señor refresque vuestra vida y os regale un descanso reparador.